Curva e contra a mesma

Curva do joelho, contracurva cotovelo

Essa brisa-furação despenteia-me o cabelo

Zap no programa, olha o zip do vestido

Bang-bang coração por sussurrar-te ao ouvido

Rio da má sorte, menos maré que marinheiro

E mergulho de cabeça em poliban de chuveiro

Chapéu já se sabe só sai quando não cai pingo

E eu não acerto linha quanto mais cartão de bingo

Humor de perdição, amor meu de encontro ao peito

Faz ver só qualidades onde o outro acha defeito

Lentes de paixão, antes míope sempre fosse

Confesso o meu amor, era uma vez, já está, acabou-se

Sinais

Fora do teatro, onde a vida se contou em sinais, está o que lhes dá origem. O homem que escolhe uma peça de roupa como quem procura uma vida nova que lhe sirva. Os tupperwares que se distribuem por quem tem fome mas não comida. O abrigo que se imprime no colete e se dá a céu aberto. A porta do edifício neoclássico que se transforma em baliza de penaltis de vida súbita. Os táxis que levam para casa quem a tem e para o hotel quem dela temporariamente folgou. Os grupos que saem de jantares bem regados desmoídos em direcção ao próximo copo. A árvore que anuncia um nascer a quem dorme pela existência ou morre um pouco todos os dias. A estrela no seu topo que parece arranhar o céu escuro monocromático da cidade. Os repuxos da fonte que lembram momentos de erupção e simultaneamente recordam que o que sobe tem de descer. E em baixo, no chão, este tapete português onde, não importa o que calçamos, todos andamos.

Verão passado

Caminho na areia
De olhos no chão
Procurando a pedrinha
Que era o meu coração
Entreguei-a ao teu cuidado
Num momento de embriaguez
Agora não posso pedi-la outra vez
Perdeu-se na rebentação
Há que aceitar
Atravessa o deserto
No fundo do mar
Um dia talvez
Como garrafa a boiar
Aos meus pés na praia
Venha parar
E no fim da viagem
Voltará para o meu peito
Para bater por mim
Pois para isso foi feito

Olhar

De cabeça para baixo
De dentro para fora
Da água para o fogo
Da brisa para o vento
Eu a olhar
Da esquiva para a roda
Da areia para a onda
Do pé para a rebentação
Do que há para a revolução
Eu a olhar
Da criança para a outra
Da batida para a voz
Do lábio para o sorriso
Daqui para outro mar
Eu a olhar
Sorrir
E deixar escapar

Seja eu (a) tua terra

    Portugal.  

Enxertos

Aviões que aterram em arbustos
Guindastes que pendem do céu
Ramos que brotam de candeeiros
Pombos que nascem de telhados
Colegiais que despontam de uniformes
Amantes que crescem da relva
Solitários que emergem de bancos
de jardim

Postcards from where

Ele tinha na parede uma foto de uma largada de toiros em Vila Franca. Eu coloquei na minha a imagem de um lago termal em Grindavik. Hoje, catorze anos depois, dei-me conta de que os nossos quartos tinham vista para o país do outro.

Dos corpos celestes

Sopra forte lá fora
Não me importa o vento
O meu cabelo não conhece pente
Dentro corre uma brisa curiosa
Ora me embala ou me abandona
O coração despenteado

La donna è vulnerabile

Curiosa esta coisa dos afectos, das identificações e das sintonias. Há momentos em que tudo parece bater certo, encaixar. Momentos raros, valiosos, encantados.
Como tudo o que é encantado, estes momentos quebram-se com facilidade. As distracções e as insinceridades, que, na música dos GNR conduzem ao choque frontal, conduzem também à quebra pelo desencontro, fatal ou não. Basta distrairmo-nos ou fecharmo-nos um pouco para as peças não encaixarem da mesma forma.
Exigente este balanço de atenção e de abertura, para connosco, para com o outro e para com a vida, sem cair na expectativa e na dependência.
E exigente a resposta à pergunta, lamechas, de quem tem cu. Poderei guardar-me da dor sem me guardar do amor? O Tim diz que não.