Não te leves demasiado a sério

Pode ser da lua cheia
Pode ser do amor
Pode ser da criação
Pode ser da solidão
Pode ser da condição
Pode ser do dia não
Pode ser da química
Pode ser da quântica
Pode ser da semântica

Que sítio?

Que sítio é este, que sítio?
Que me faz sentir coisas que não sei explicar
Que me mareja os olhos de rios
Que me toma de beleza triste

Que sítio é este, que sítio?
Que me faz imaginar e nostalgir
Que me leva ao sonho a à sua morte
Enquanto uma nuvem encobre o luar

Que sítio é este, que sítio?
Em cujos vales águas se encontram
Em cujas encostas poetas se debruçam
Em cujas esquinas tempos se cruzam

Que sítio é este, que sítio?
Que mais parece o meu próprio peito

Ir

Às vezes basta dar uns passos
Basta apanhar um comboio
Basta atravessar uma ponte
Basta passar um portão
Basta seguir um rio
Basta ir
Pode até ser o destino que nos move
Mas é o caminho que percorremos

Seja o que nos acrescenta

Teus olhos
Meus caracóis
Minhas flores
Teu jardim
Minha city of light
Teus gray skies
Meu dark in the middle
Teu bright way of life
Meus braços, abertos
Teu olhar, profundo
Meu terraço
Teu beijo
Minha Alfama
Tua cama
O teu nome
Nos meus lábios
A minha língua
Na tua boca

Would you?

Would you rather be a window shopper?
Gaze at life behind safe glass
Dreaming of what could if you just would
Paying no money wasting your time
Protecting from pleasure feeling the pain
Knowing the wind by the waving trees
Grasping spring through dressed up mannequins

Carol

O barulho de um comboio. Uma grade. Que é chão, respiradouro. É entre o aprisionamento e a evasão que esta história se vive. O balcão para além do qual não se pode passar. O comboio em círculos. O casamento imposto. As visitas condicionadas. A moral instituída. O amor convencionado. Com Carol e Therese olhamos pelo canto do olho, por trás de janelas, por entre flocos de neve, através de uma objectiva. Respiramos por entre as grades da vida. E cumprimos o desejo de evasão em viagem, onde o carro, cujos assentos recebem o espraiar e servem de aconchego, nos levar. Ainda que aquilo a que chamam casa ensombre o rosto e o destino. No caminho, apesar de e para além de, o amor encontra um meio (uma mão encontra um ombro, que encontra outra mão), para logo ser ameaçado com o fim. Mas há algo que nos chama e ao qual temos de atender. Umas luvas deixadas para trás. Um telefonema em suspenso. Uma carta recebida. Um vislumbre através da janela. Uma mão no ombro. Por isso, caminhamos, apesar de todas as ameaças e de todos os medos. Em câmara lenta, como na tv. Para um novo lugar, para uma nova viagem. Para casa.

(Eu) Largo

Mar alto, camisola folgada, avenida espraiada, céu aberto, horizonte.

Lugar que não (se) contém, mas onde os outros confluem.

Soltar, deixar ir, deixar correr.

Não agarrar, não segurar, não reter.

(Desistir, não gosto de o dizer. Não insistir, outra maneira de ver.)

Não prender. E, por consequência, não perder.

Curva e contra a mesma

Curva do joelho, contracurva cotovelo

Essa brisa-furação despenteia-me o cabelo

Zap no programa, olha o zip do vestido

Bang-bang coração por sussurrar-te ao ouvido

Rio da má sorte, menos maré que marinheiro

E mergulho de cabeça em poliban de chuveiro

Chapéu já se sabe só sai quando não cai pingo

E eu não acerto linha quanto mais cartão de bingo

Humor de perdição, amor meu de encontro ao peito

Faz ver só qualidades onde o outro acha defeito

Lentes de paixão, antes míope sempre fosse

Confesso o meu amor, era uma vez, já está, acabou-se

Sinais

Fora do teatro, onde a vida se contou em sinais, está o que lhes dá origem. O homem que escolhe uma peça de roupa como quem procura uma vida nova que lhe sirva. Os tupperwares que se distribuem por quem tem fome mas não comida. O abrigo que se imprime no colete e se dá a céu aberto. A porta do edifício neoclássico que se transforma em baliza de penaltis de vida súbita. Os táxis que levam para casa quem a tem e para o hotel quem dela temporariamente folgou. Os grupos que saem de jantares bem regados desmoídos em direcção ao próximo copo. A árvore que anuncia um nascer a quem dorme pela existência ou morre um pouco todos os dias. A estrela no seu topo que parece arranhar o céu escuro monocromático da cidade. Os repuxos da fonte que lembram momentos de erupção e simultaneamente recordam que o que sobe tem de descer. E em baixo, no chão, este tapete português onde, não importa o que calçamos, todos andamos.

Verão passado

Caminho na areia
De olhos no chão
Procurando a pedrinha
Que era o meu coração
Entreguei-a ao teu cuidado
Num momento de embriaguez
Agora não posso pedi-la outra vez
Perdeu-se na rebentação
Há que aceitar
Atravessa o deserto
No fundo do mar
Um dia talvez
Como garrafa a boiar
Aos meus pés na praia
Venha parar
E no fim da viagem
Voltará para o meu peito
Para bater por mim
Pois para isso foi feito

Olhar

De cabeça para baixo
De dentro para fora
Da água para o fogo
Da brisa para o vento
Eu a olhar
Da esquiva para a roda
Da areia para a onda
Do pé para a rebentação
Do que há para a revolução
Eu a olhar
Da criança para a outra
Da batida para a voz
Do lábio para o sorriso
Daqui para outro mar
Eu a olhar
Sorrir
E deixar escapar

Seja eu (a) tua terra

    Portugal.  

Enxertos

Aviões que aterram em arbustos
Guindastes que pendem do céu
Ramos que brotam de candeeiros
Pombos que nascem de telhados
Colegiais que despontam de uniformes
Amantes que crescem da relva
Solitários que emergem de bancos
de jardim

Postcards from where

Ele tinha na parede uma foto de uma largada de toiros em Vila Franca. Eu coloquei na minha a imagem de um lago termal em Grindavik. Hoje, catorze anos depois, dei-me conta de que os nossos quartos tinham vista para o país do outro.

Dos corpos celestes

Sopra forte lá fora
Não me importa o vento
O meu cabelo não conhece pente
Dentro corre uma brisa curiosa
Ora me embala ou me abandona
O coração despenteado

La donna è vulnerabile

Curiosa esta coisa dos afectos, das identificações e das sintonias. Há momentos em que tudo parece bater certo, encaixar. Momentos raros, valiosos, encantados.
Como tudo o que é encantado, estes momentos quebram-se com facilidade. As distracções e as insinceridades, que, na música dos GNR conduzem ao choque frontal, conduzem também à quebra pelo desencontro, fatal ou não. Basta distrairmo-nos ou fecharmo-nos um pouco para as peças não encaixarem da mesma forma.
Exigente este balanço de atenção e de abertura, para connosco, para com o outro e para com a vida, sem cair na expectativa e na dependência.
E exigente a resposta à pergunta, lamechas, de quem tem cu. Poderei guardar-me da dor sem me guardar do amor? O Tim diz que não.

Outras maneiras

Sim, é sempre num lugar como tu

O que se quis.
O que foi e já não é.
A falsa promessa da durabilidade.
A realidade que se impõe.
O sonho perdido.
As ruínas arquitectónicas, por esse país e mundo fora, são metáforas para as da vida, de todos e de cada um, que trazemos dentro.
Eu, que sou míope e tenho na História e nas histórias as minhas disciplinas preferidas, sou, naturalmente, fascinada por elas. Mas ultimamente tenho questionado se devo assumir esse fascínio, ou praticar, antes, o presente, a criação, o futuro, a novidade.
Serão estas posições mutuamente exclusivas? Ou poderão as ruínas ser construtivas? Poderei ter o novo, (para) além do velho?
Ao saltar a barreira imaginária que separa o 2014 do 2015, desejei passar, simbolicamente, da ruína para a edificação. Não deixa de ser curioso que uma casa em construção e uma que soçobrou tenham algo de semelhante.

Feliz 2015.

  

(Re)Encarnação

Hoje fui passear a um lugar construído a pensar que a vida ía ser de uma maneira. E depois foi de outra. Vi fantasmas do que foi, promessas do que alguém queria que tivesse sido e adaptações mais ou menos bem-sucedidas ao que é (ou ao que se quer que seja).

Vi paredes que, por acusarem a passagem do tempo, parecem ter parado nele. Sem gente dentro, com gente por dentro. Casas que parecem ter respirado as pessoas.

Vi o café central que já não fica no meio. O mercado onde já ninguém merca. A Rua dos Lojistas onde não os há.

Vi santos de azulejo a abençoar a vida que já aconteceu. Placas a alertar para cães que já guardaram. Vivendas com 4 quartos para as famílias que já não (o) são.

Vi transplantes, cirurgias plásticas e reencarnações. Corpos que perderam as suas almas, almas novas que mataram os velhos corpos e novos corpos que nasceram no seu lugar.

Casas económicas, com topos de gama à porta.

Da vida

Sentimentos, tão iguais que podiam ser públicos
Em corpos, aparentemente, particulares

Pecados, tão originais, repetidos
Em linha de montagem, como primeira vez

Corações, tão estrondosos, em surdina
Sob as caras cujos olhos não os veem

Mas... estações, passageiras, onde (só) tu sabes estar
Para lá de relógios partidos e horários trocados

Viagem maior, sem sair do lugar
Por dentro e por fora, sempre a mudar